rebel rebel

Capital City, Horyzon, Febbraio 2517

Chapman la raggiunge e si china sulle caviglie per guardarla negli occhi.

- Non ha un bell'aspetto, Bernard. 

- Va tutto bene.

Si preme la mano sulla ferita aperta e finge di non vedere come non riesca ad arginare il sangue che ne sgorga. Anche quando le ruppero tutte le ossa a Safeport lasciandola poi in un canale della baraccata a morire avevano quantomeno avuto la decenza di non accoltellarla. 

- Almeno l'hai conciata per le feste, la stronza.

- Starò bene.

Chapman non è convinta. Sospira sconsolata e le si siede affianco, accendendosi una sigaretta. 

- Fossi in te deciderei in fretta.

Il c-pad le trema in mano (non è vero: la mano le trema attorno al c-pad). L'ultima dose l'ha venduta, e a parte qualche centinaio di dollari nelle tasche e una collezione di buchi sulle braccia non ha niente di potenzialmente incriminante addosso.

- Anche perché la stronza ha l'aria di una che sta peggio di te.

Thomas più di un decennio prima le ha insegnato che in una corte è più difficile perorare la tesi della legittima difesa se quello da cui dici di esserti difeso tira le cuoia prima di te. E poi non conosce medici su Horyzon. Gliel'ha detto cento volte, a Christopher, che hanno bisogno di un maledetto medico. Tre cifre, invio di chiamata d'emergenza. Città, quartiere, strada. Qualcuno si affaccia dal locale, ma si sbriga anche a rientrarci.

pearls before swine

- Non è famiglia tua.

Le camerate di Hall Point sono per tutti quelli che non possono permettersi una stanza intera e si accontentano invece di un posto letto. E' notte fonda (o almeno: lo è su qualche pianeta dei sistemi più vicini allo skyplex) quando sente i piedi di Pearlie Chapman tallonarle le scapole. Si preme un palmo sulla tempia e spera che quella sensazione svanisca presto. Si decide a risponderle solo quando capisce che non andrà via senza aver fatto sentire qualche altro calcio.

- Lo so.

- Non è nemmeno un tuo amico.

- So anche questo.

- Perché?

- Perché cosa.

- Perché non è un tuo amico? 

- You fockin' kiddin' me?

- L'aria da non-me-frega-un-cazzo la condividete bene. Fareste un sacco di bei ragazzini apatici.

Se potesse cavarsi dalla testa la risata stridula di Chapman lo farebbe, ma la verità è che sentirla vicino in qualche modo riesce a consolarla, a farle sentire calore. Perché quel calore lo sente: sente il suo corpo ai piedi del letto e il modo fastidioso in cui tira le coperte e rosicchia spazio sul materasso a una piazza puzzolente del sudore di tutte le persone che a un certo punto hanno deciso di scoparci sopra. Non la cerca con gli occhi, però: questo l'ha imparato presto.

- Cristo Bernàrd, fattela una risata ogni tanto. Non sei ancora morta.

- Stasera gli ho detto che vivere è un inconveniente.

- Di sicuro ti comporti come se lo fosse.

- Sono mesi... un anno ormai, che navigo, e non so dove cazzo sto andando.

- Sei sempre stata piuttosto drammatica nel gestire il lutto. Ti ricordi quando tirò le cuoia quel gatto a cui andavamo a portare da mangiare ogni giorno? Gesù, non hai parlato per un mese. Pensavo ti saresti buttata dal tetto della scuola.

- Avevamo otto anni.

- Yeah, well. Still.

- Non ho intenzione di perdere più nessuno.

- Non c'è rischio, finché continuerai a tenere tutti a un braccio di distanza.

- Esatto.

Sente Chapman sospirare e arrampicarsi lungo il letto. Rabbrividisce nel sentire le sue unghie sempre troppo lunghe bussarle sulla nuca. Le fa posto, si lascia respirare contro una guancia. Ha un respiro caldo e odora di tabacco Cheltenham: lo può sentire così bene da farle paura.

- Sai una cosa, Jules: dovresti ricominciare a comprare nootropam. 

- Il nootropam mi schiarisce la testa, Pearlie.

- E da quando è una cosa negativa?

- Da quando pensare chiaramente è una cazzo di tortura. 

- Sapresti metterci una data?

- Sì. 

- Ti manco, Bernàrd?

- Qualche volta.

- Potresti farti viva, tanto per cambiare.

- Ho altro da fare.

- E cosa, sei sola come una fottuta stronza.

- Meglio così.

- Bernàrd.

- Cosa.

- Non chiamarmi mai più Pearlie o ti ammazzo, giuro su Dio.

Le lascia un bacio umido dietro l'orecchio che la fa addormentare. Quando si risveglia, ore più tardi, Chapman se ne è già andata via da un pezzo.